Y entonces me doy cuenta que mi vida está allá, en otra parte, en un aquí,
nunca en un ahora, que está en aquellos surcos que se forman en la tierra,
en unos pies que no descansan, en unos ojos que no duermen, en una boca que nada se guarda.
domingo, 8 de febrero de 2009
Por qué escribe, quien escribe?
Acaso es una orden marcada por la soledad, la depresión?
La constante inconformidad por lo que es real, lo auspiciado por el mundo que nos tocó vivir?
Acaso la escritura es también un estado de excepción?
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