Sé que no soy un carro que pueda recomponerse, sin embargo hoy me dieron ganas de ir a un yonke a ver si hay algunas piezas que me ayuden a armar por completo la memoria y reconocerme. Habrá posibilidades de reconstruirse? No importa que haya sufrido un choque que casi acaba con los huesos de mis emociones, soy un rompecabezas anudado con mis brazos.

Cuándo acabara? Me hundo en mi propia retórica y en las posibilidades epistemológicas.

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Soy la repetición nocturna de mis ancestros. Jung hablaba del alma única y sus pertenencias. Somos una representación de lo mismo, sólo que ahora usamos el cabello engomado, andamos en auto y un celular nos adorna las manos.

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Hay tantas cosas qué decir del (os) año (s) que se van, que ahora comprendo que el dolor ayuda a mantenerlos fuera de la ficción.

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En qué nos convertimos después de los 30"s?

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Esta mañana un huevo explotó en el micro.

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Me dedicaron un cuento, en él se habla de las rupturas. Todo está roto. Escribieron erróneamente mi apellido.

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Hoy ha sonado muchas veces el teléfono. No tengo ganas de contestarlo.

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A 14 créditos de terminar la carrera.

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Extraño a Miriam.

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La soledad no es tan grave cuando tienes cientos de dvd's que ayudan a matar las horas.

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Este año no le escribiré carta a Santa. Él no cumple imposibles.

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Desde hace días su rostro aparece en las lagunas de mi inconsciencia.

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Los Mochis, un encuentro con la ciudad y sus olores cálidos y tímidos. Ya hace más de un mes que fui a la Feria del Libro y ni quiera he subido las fotos. Estar allá me recordó las ganas que tengo de regresar a Michocán, de subirme al árbol preferido de la abuela; quizá logre escuchar el tono de su voz y sentir su mirada acusadora. Quizá logre traer a mi presente su voz de terciopelo.