Hoy me enteré que unas cortinas (manta con botones rojos, hechas por mi madre), están colgadas en la ventana de una cocina de una casa que no es la mía.

Me pregunto cuándo se me desapareció ese par, y sobre todo, por qué diablos las cortaron.

Ahora sí estoy enojada. Muy.

La navidad transcurrió frente a una fogata, con las miradas cálidas y entusiastas de mi familia. Los niños (que son muchos), las vueltas, las llamadas, y mensajes a mi celular de amigos que me quieren, y que que quiero. El pavo, los tamales, los tamales de elote, el pozole, la tarta de fresa, el pastel, la ensalada, mole, tequila, vino, cerveza, el pedir posada, las risas felices de mis hermanos, tíos, primos, abuelo. El karaoke que amenizó las gargantas de mi entera familia y allegados. Conté 43 personas en total sin contar a los niños. La fiesta terminó a las 10am, apenas listos para desayunar menudo. No hubo muchos regalos este año, pero, quién los necesita?

En fin, hacía mucho tiempo que no disfrutaba de la navidad tanto como ésta.

Feliz navidad!!! De verdad, feliz navidad!

Nancy, Gato, gracias por mantenerse al pendiente.

Un beso.

Acido, extra-ordinario, una patada en las costillas que me recuerda que esta noche no habrá cantos, ni escucharé el murmullo de las sirenas. 

Los puentes... una locura.

Frente a la perspectiva del año nuevo, escribo el epitafio del que se va. Mi mente gira en eterno apocalípsis y busca reecontrarse en las cosas y objetos que me circundan. La utopía de un cuento de hadas a los 30's se acaba conforme pasan los días. Una licenciatura nueva anuncia la posibilidad de abandonar lo conocido y comenzar de nuevo. Siempre he dicho que esto de ser adulto es como una enfermedad que sabes que te va a llegar, pero para la que no tienes medicina. No es bueno ser aprensivo con nada. Ya aprendí. Todo tiene un ciclo. Como las lavadoras. 

No he perdido mi capacidad de asombro. Eso no se logra con los años. Pero el año que ya muere, se niega a que escriba su epitafio, se pelea con los anteriores y con el que llega, de alguna u otra forma reclama sus pertenencias: las horas, los días, mis dedos entumidos por la desgana: todo.

Estoy escarbando la tierra de las plantas, no quiero cruzar la calle para enterrarlo. Ellas sabrán resguardarlo mejor que yo.

Sé que no soy un carro que pueda recomponerse, sin embargo hoy me dieron ganas de ir a un yonke a ver si hay algunas piezas que me ayuden a armar por completo la memoria y reconocerme. Habrá posibilidades de reconstruirse? No importa que haya sufrido un choque que casi acaba con los huesos de mis emociones, soy un rompecabezas anudado con mis brazos.

Cuándo acabara? Me hundo en mi propia retórica y en las posibilidades epistemológicas.

*

Soy la repetición nocturna de mis ancestros. Jung hablaba del alma única y sus pertenencias. Somos una representación de lo mismo, sólo que ahora usamos el cabello engomado, andamos en auto y un celular nos adorna las manos.

*

Hay tantas cosas qué decir del (os) año (s) que se van, que ahora comprendo que el dolor ayuda a mantenerlos fuera de la ficción.

*

En qué nos convertimos después de los 30"s?

*

Esta mañana un huevo explotó en el micro.

*

Me dedicaron un cuento, en él se habla de las rupturas. Todo está roto. Escribieron erróneamente mi apellido.

*

Hoy ha sonado muchas veces el teléfono. No tengo ganas de contestarlo.

*

A 14 créditos de terminar la carrera.

*

Extraño a Miriam.

*

La soledad no es tan grave cuando tienes cientos de dvd's que ayudan a matar las horas.

*

Este año no le escribiré carta a Santa. Él no cumple imposibles.

*

Desde hace días su rostro aparece en las lagunas de mi inconsciencia.

* 

Los Mochis, un encuentro con la ciudad y sus olores cálidos y tímidos. Ya hace más de un mes que fui a la Feria del Libro y ni quiera he subido las fotos. Estar allá me recordó las ganas que tengo de regresar a Michocán, de subirme al árbol preferido de la abuela; quizá logre escuchar el tono de su voz y sentir su mirada acusadora. Quizá logre traer a mi presente su voz de terciopelo. 

Foto robada del blog del Pimienta. La tomaron el día de la inauguración de su proyecto Lady Libertad.

Yo entristecí cuando no alcancé la antorcha. Pero ver el trabajo y empeño de Pimienta por su perspectiva artística me llenaron de júbilo.

Hoy amanecí con la noticia de que a mi corazón se lo comieron los leones.

Welcome to Colonia Libertad es la presentación en comunidad de Lady Libertad: pieza de arte público que pretende crear una dinámica de análisis, práctica y apreciación de la colonia Libertad y sus características específicas. La pieza nace de un bosquejo de 1882 del pedestal que soportaría la estatua de la libertad. Este bosquejo unía una pirámide precolombina y la estatua de la libertad. El pedestal nunca se construyó. Hasta ahora!

Ahí los esperamos!!

Hoy me hizo falta la grandilocuencia.

"Yo soy bueno para el diálogo, pero me cuesta mantenerlo con gente de teatro"

Ibarguengoitia.

Mi mamá sale con amigos y yo sigo viendo al fantasma de mi padre recorrer las calles. Pienso en la actitud adolescente de mi madre, y me da gusto; dice que mi padre ya murió y yo no sé qué pensar, las manos me tiemblan en el volante cada vez que cruzo las avenidas del Centro, creo que me lo voy a encontrar en cualquier momento con ella, con la otra, aquella que lo espera en su nueva casa. Tengo ganas de verlo, pero la última vez que sucedió le recordé a mi abuela.

En este momento mi madre baila en el Centro.

-------------------------------

Recuerdas, Ramón, las veces que te pedí que nos llenaras de besos a mis hermanos y a mí? Las veces que te pedí para una paleta en forma de pino repleta de colores?

Ya nada queda, ni los besos, ni las solicitudes, mucho menos las paletas que nunca llegaron.

---------------

Por mensaje le dijeron que parecía un fantasma, rió, pero la mueca desapareció rápidamente de su rostro. Miró las paredes y la soledad tan grande que las pintaba.

¿La soledad suele pintar las paredes? La pintura se va haciendo más fuerte de acuerdo a los años?. Llevaba semanas encerrada, alejada de los amigos, las fiestas y las crudas mañaneras. Cada día las extrañaba menos; sin embargo, duraba horas aferrada a la ventana viendo pasar los carros y a los niños jugar bajo la lluvia y el frío de invierno.

Llevaba meses siendo un fantasma, uno enorme que la sobrepasaba. Uno que se obligaba a levantarse por las mañanas y acompañarla durante el día, los días. Prendió el radio y buscó una canción que la alegrara, la estación tocaba una de campanas navideñas y pensó en Los pájaros de Hitchcok, en las campanadas, en el vértigo, en la tensión generada por los pájaros, la misma que le producían las campanas navideñas. Cambió de frecuencia, pero el veredicto estaba dado: seguiría siendo un fantasma, por lo menos hasta el último día se diciembre.

"Nothing else matters"

---------------

Lo sabía desde hace tiempo: nadie sobrevive en esa casa, ni las flores, ni las mascotas, los amores, y mucho menos las amigas.

Y ella?

Felicidades a Omar Pimienta por su premio malagueño!!!!!

El niño pela nopales, se espina pero no repela, mientras la mamá pone tres guayabas en la báscula. Discuten sobre el catecismo, la iglesia, lo importante que es para ella que él aprenda la palabra de Dios y los pecados del mundo.

Los pecados…

Me arraigo frente a la ventana y viajo a mis días de catecismo durante la infancia, aquella donde todavía me creía princesa y aprendí todos los rezos sólo para ponerme el vestido ampón y corona en la cabeza. Tenía cinco años y entrabas hasta los seis, la edad adecuada para conocer la palabra de Dios. Cada domingo me llevaban a la iglesia, me trenzaban la mata de cabello, y mi abuelo, (imagino las agruras de mi madre durante la gestación) para presumir el enorme matorral, lo destrenzaba durante el padre nuestro. Odiaba que hiciera eso. Ahí vi por primera vez a las vestidas de blanco, con su vela, rosario y cara de felicidad infinita. No me importó el arbusto volando sobre mi cabeza, ni el ave maría ni el ronquido del señor en la banca. Quise ser como ellas. Mi genio berrinchudo (como el de las princesas), obligó a mi madre a meterme al catecismo, todos los sábados me llevaban tempranito a que memorizara el librito religioso que tenía a una niña morenita en la portada. Mis abuelos, lo recuerdo, eran los más felices de todos. Mi abuela repetía conmigo los rezos, los orígenes, (Dónde está Dios? Dios está en todas partes, etc.,)la llegada de Jesús, sus divinidades y los tres Dioses en uno, y mi abuelo se retorcía de orgullo de que su nieta tuviera tanto interés en la iglesia. Todos, más grandes que yo, repetían en su mayoría, las enseñanzas a regañadientes. Ahí conocí a Chava, el guapo del grupo, a Selene, la niña que, con los ojos chinos por el peinado, presumía los colores de sus listones, a Efrén, el que te pateaba si no le ayudabas a hacer la tarea catequista.

En una de las sesiones, al mencionar ejemplos de los pecados, yo escogí a algunos de mis compañeros para ejemplificar los vicios antirreligiosos, casi todos lloraron y mi tobillo acabó hinchado por una patada de Efrén, pero el pateador terminó con la nariz sangrando por el golpe de mi hermano. Casi pierdo la oportunidad de vestir el traje blanco.

Me obligaron a aprender el rosario y hasta unos rezos extras que para mí beneficio, mi abuela se sabía.

Obedecí todas las órdenes necesarias para vestirme como princesa. Ponerme el guante blanco hasta el codo, fue una sensación de orgullo (el mayor de los pecados), pero cuando me dieron la vela encendida, se apagó todo en mi memoria, ni un solo rezo atravesó mi lengua, ni una palabra, los ojos de mi abuela casi se desorbitaban y sus labios repetían en silencio las letanías memorizadas. Recuerdo la mirada del clérigo, que impaciente, sostenía el Cuerpo de Cristo en la mano, una desconcertante oblea blanca, que decía era el Cuerpo de nuestro Salvador. Me sentí engañada, yo esperaba el Cuerpo de Cristo.

No le dije ni un solo rezo, comencé con el Padre nuestro, pero una poesía de Nervo se interpuso en las últimas frases. Mi abuela agachó la cabeza desmoralizada, su princesa había olvidado todo, menos que vestía su ansiado vestido blanco.

El niño sigue pelando nopales (imagino), que no vaya al catecismo, ahí se aprenden los pecados. Cada domingo se ponen tres puestos de sobreruedas en mi colonia, tres, los suficientes para abastecer a los vecinos y a algunos aledaños. Uno es de verduras; el otro de miscelánea, y el tercero, de pizza.

No hay de carnes, no, no lo hay, mi colonia es religiosa y sabe que con la crisis, comer carne, también es pecado.

Estar en un grupo siempre es un reto, lo ha sido desde siempre. Lo ha sido para mí durante los últimos tres años. Se pierden cosas, se ganan otras, se adquiere conocimiento en todos los aspectos, cómo agradecer el hecho de no haber conocido el teatro apenas! El no haber tenido mi primer acercamiento al teatro acompañando a este grupo. Porque lo que sucede es lo que sucedió con Nadia Comanecci: una mujer echada a perder, un grupo echado a perder.

Como siempre, desde el principio de los tiempos, está la gordita con baja autoestima que es sangrona y finge ser buena onda, el resto que, cuidadoso, procura no hacer comentarios referentes a las dietas y peso de la susodicha. También está el otro, el que cree que salva al grupo de las desavenencias y que, sin embargo, ocupará puestos institucionales y te hará dar cien vueltas a su oficina antes de negarte un espacio, una reunión, apoyo o ya qué decir, una cita. Está también la novia de, la que se esconde tras la sombra del próximo gerente y que sabe que debe actuar como la próxima primera dama. También está el que es bueno para todo, el que no se equivoca, que ríe con todos y es la imagen a seguir; está también la sabelotodo, la que está en desacuerdo con el mundo y se victimiza todo el tiempo, y las bonitas, cómo olvidar en este texto a las bonitas, a las que miden 65 de cintura y tienen piel de porcelana, las que se creen princesas pues! También está la que se viste bien, la que siempre está a la moda, la que tiene una colota que le pisen y se atreve a sentirse la perfección con todo y dones, la que ha mentido, viboreado, y no tiene empacho en mirar de frente a todo mundo como si no hubiera roto un plato. En los grupos también hay parejas, las que comienzan a principio de la carrera y que por diversas razones siguen o terminan.

 

Río, río irónicamente.  

No entiendo. No me gusta. No lo acepto.

La valentía está escondida entre los edificios circundantes.

Dónde los valientes?

Extraño sus ojos en los míos. Su sonrisa grandilocuente, su abrazo eterno en mis rodillas.

Cuando él lo mencionó en el taller, no lo creí. Se trataba de aceptarse, hacer las cosas con conciencia. También dijo que al aceptarse, las carencias ajenas -además de las propias, serían más notorias-, de inicio no le creí, pero ahora veo que es cierto. Ya no soy la misma de hace semanas, ni de hace meses. Pero descubro que no todos van a ir a la misma sintonía que yo. Una de las cosas que aprendí con él, fue a pedir lo que merecía, pedirlo, así nomás, fácil. Pero resulta que el no agachar la cabeza atrae más problemas que el levantamiento de los Zapatistas en los 90's. 

Tener paciencia no es una de mis virtudes.

Se sienta en su escritorio, le pide su café matutino a la secretaria. Ella lo atiende con la cabeza baja y sin decir nada. Se siente cómodo, decenas de papeles adornan, sí, adornan su escritorio. Los folders con pendientes lo hacen sentir importante, hacía años que quería sentir el poder totalitario donde sus súbditos sufrieran del terrorismo psicológico. Lo había aprendido muy bien, no en balde los años que llevaba militando le servían de algo. Su mirada benévola, se encarga de esconder sus verdaderas intenciones. Se levanta, le llama a su secre nuevamente y le pide la presentación ya preparada para llevársela a sus jefes.

más vale que no tengas errores como la vez pasada, cada que te equivocas me haces quedar en ridículo- Le grita.

Antes de salir de la oficina, le pide a su asistente que tire el altero de quejas que hay sobre su escritorio, todas contra él. 

Cada viernes hay que tirar las huellas de la ineficiencia institucional, le dice.

Ya el lunes nos hacemos de la vista gorda.

Hoy el grupo de teatro infantil "Los Inteatrables" presentan

La peor señora del mundo 

ICBC

4:00pm.

Son mi grupo de teatro para niños.

Los esperamos.

Esto de ser adulto quita mucho el tiempo. Cuando Una cree que la vida va bien, la semana se presenta accidentada, el destino pone trampas diarias. Tengo que aprender a solucionar, solucionar, esa parece ser la palabra de la semana.

Ni modo.

-----------

No le he dicho a Angeles, pero tengo ganas de ver a mi padre. Hace mucho que no sé cómo está. Si se baña, si le hacen lonche y se lo llevan al trabajo, tal como lo hacía mi madre. Me pregunto si extrañará su antigua cama, su casa, las paredes en las que vivió los últimos 16 años. Me hace sentir mejor pensar que sí. Espero.

La última vez que nos vimos me mentó la madre. La última vez que hablamos le colgué el teléfono.

----------

No hay tregua.

---------

Lo dicho, no hay tregua, este  post lo publiqué por equivocación en el blog del Proyecto de las morras.

Para el fin de semana...

Rutas de caracol, septiembre 2009

Jueves 24

UPN
"Voces Anticipadas"
10:30 hrs.

Fabián Muñoz (Guadalajara)
Esther Galindo (Durando)
Dalí Corona (DF)
Pablo Maire (Chile)
Sara Uribe (Queretaro)
Gabriela Puente (Puebla)
Luis Alfredo Gastelum (Tj)
Carla Faesler (DF)

UABC
Inaguración oficial 
"Sin discursos"
16:00 hrs.

Presentación de poemario
"Patadas bajo la mesa"
de Gabriela Puente
Presentación a cargo de
Esmeralda Ceballos


Lectura poética
"1era mesa-banco"
Amaranta Caballero (GTO)
Yaskin Melchy (DF)
Pablo Maire (Chile)
Arlette Luévano (Aguascalientes)
Carla Faesler (DF)
Jhonnatan Curiel(TJ)
Fabián Muñoz (Guadalajara)
Zaría Abreu(DF)

"2da mesa-banco"
Mavi Robles-Castillo(TJ)
John Pluecker (Texas)
Dalí Corona (DF)
Sara Uribe (Queretaro)
Héctor Hernández Montesinos (Chile)
Sergio Loo (DF)
Alejandra Peart (Saltillo)
Esther Galindo (Durango)

"Músicaaa...Acción"
17:00 hrs. UABC
Música a cargo de
Total Tan Tan
Acción a cargo del
Ambigú correspondiente.

CECUT
18:30 hrs.
"Quiero ver a los poetas en el noticiero de la noche"
Lectura en Honor a la Poeta Jeanne Karen (SLP)
Todos somos un mundo pequeño


Viernes 25

Esc. Sec. # 28
Dominga Márquez y Márquez
10:00 hrs.
"Lectura alivia-nada"
Sergio Loo
Sara Uribe
Gabriela Puente
Fabián Muñoz
Zaría Abreu
Pablo Maire
Esther Galindo
Arlette Luévano
Yaskin Melchy
Alejandra Peart
Héctor Hérnandez Montesinos
Dalí Corona

Librería Gandhi
16:00 hrs.
Presentación de poemario
"Knock out"
de Zaría Abreu
Presentación a cargo de
Víctor Hugo Barrera
*
"Eurofobia"
de Paola vañó(Lima)
Presentación a cargo de
Yohanna Jaramillo

ICBC
19:00 hrs.
Presentación del poemario
"Al sur de la noche" de
Fabián Muñoz
Presentación a cargo de
Marvín Durán

19:30 hrs.
Poetas Leyendo(sé)
Pablo Maire-Esther Galindo
Fabián Muñoz-Gabriela Puente
Arlette Luevano-Yaskin Melchy
Marvín Durán-John Pluecker
Alejandra Peart-Sergio Loo
Zaría Abreu-Amaranta Caballero
Carla Faesler-Jhonnatan Curiel
Sara Uribe-Héctor Hernández Montesinos
Dalí Corona-Mavi Robles Castillo
(Cambios sin previo aviso)

20:00 hrs.
Charla-Ambigú
Música a cargo por
algún IPOD

Faro de Playas de Tijuana
Sábado 26
"Todos somos poesía"

Micrófono abierto
Con participación de todos los poetas y
Público en general
Playas de Tijuana, 14:00 Hrs

14:30 hrs.
"Lectura Urbana"
Las poetas del megáfono
colectivo internacional de mujeres escritoras.
-"Nos sabemos diferentes del canon incipiente,
porque creamos y nos relacionamos con el mundo
de forma distinta"-

Café Casa de la 9
Clausura
18:30 Hrs.
Presentación de la Revista Atemporia
19:00 hrs.
El Border Car/Frontera Móvil
Una instalación itinerante
19:30 hrs
Read & Drink
Con los poetas
20:00 hrs
Música a cargo de
Et-Fonia

20:00 hrs. en adelante
Cierre Oficial de Caracol:
Palabras (+) Palabras (-)
(Las chelas ya están listas)

EXTRA-EXTRA
Martes 21
19:00 hrs.
Cafe Casa de la 9
Presentación del libro
"El Abaco de acentos" , de Camila Krauss
Presentación de esta poeta veracruzana
dentro de las actividades del
IV Encuentro de Poesía Caracol, Tijuana 2009
En colaboración con ICBC

“Nunca hubo otro principio que el de ahora,
ni más juventud o vejez que las de ahora,
y jamás habrá más perfección que la de ahora,
ni más cielo o infierno que el de ahora"

W.W.

--------

No más festejos en agosto, sólo el de mi madre. Lo agradezco. 

----

Los fantasmas, insistentes, rondan la casa, pero no los dejo entrar. Ahora usan productos de belleza y perfume, quieren engañarme. Anoche encontré uno gigante en un libro, estaba ahí escondido, cara blanca, nariz casi griega. 

Los meses ya no son los mismos.

Algo bueno viene. Lo creo. 

Sábado, 8:44pm y yo en casa. Los amigos seguramente se encuentran riendo desaforados en el Lugar del nopal. La luz se ha apagado otra vez. Mucho trabajo y la computadora reniega de estar prendida, calculo que para esta hora ya debe estar cansada, sin embargo es una máquina que se construyó para estar prendida y funcionar todo el tiempo. Pero de verdad es una máquina? O quizá por eso, en ocasiones, se apagan y no quieren prender más. Quién es la máquina, ella o yo?

Acabo de hablar con "N", cuelgo el teléfono y el vacío es todavía mayor. Definitivamente no soy paciente. Hay muchos kilómetros de distancia.

Es difícil creer en las historias rosas, busco, investigo e intento reconocerme en este siglo XXI. Las preguntas no son nuevas: por qué intentamos funcionar de acuerdo al amor? A la búsqueda de la otra mitad como decía Platón? Cuál es la otra mitad? La que responde a las carencias de uno mismo? La otra mitad es aquella que va a completar lo jodido que se encuentra UNA y que por la rapidez cotidiana no lo ve?

Pienso en los amores a distancia y en la correspondencia epistolar, el estado y estrategias de comunicación que se establecen y se buscan para no perder contacto.

Los medios y las formas han cambiado, la gente en apariencia también, pero siempre es lo mismo: encontrar a aquél que te espere en casa o te busque para saber en dónde estás; la búsqueda de UN alguien que escuche que te fue mal durante el día, a UN otro que te abrace y te diga que todo va a estar bien, que aquél participante del taller que diste es un imbécil por haberse puesto a leer el periódico con aires de: "Yo sé más que tú, no necesito la capacitación"; Maldito Platón y sus dilucidaciones sobre el pensamiento occidental y sobre ver al amor como el Dios más antiguo capaz de hacer feliz al hombre en la vida y en la muerte.  

La obcecación en cuanto al amor no deja nada, eso somos: unos obcecados. 

Las formas han cambiado. Antes, mucho antes, conocías a la persona con la que te casabas por medio de cartas, familiares, entonces se determinaban las vidas con matrimonios arreglados. Se sabe de muchas historias y anecdotarios de hombres que a escondidas, cruzaban los pueblos para ver entre los arbustos a las mujeres con las que habrían de desposarse; otros se esperaban hasta el día de la boda para descubrir con entusiasmo o dolor -según fuera el caso-, el velo que tapaba la cara de la desposada; Ahora la correspondencia epistolar es por medio de mails, msn y los celulares. Los mensajes amorosos son por frases, ya no se utilizan párrafos completos que demuestren el amor, es un número determinado de caracteres el que cabe en el teléfono o en el msn. La comunicación se disloca: el amor también. El amor es igual cuando hay faltas de ortografía? El amor es ortográfico? Cómo serían las cartas antiguas de amor? Más cursis imagino, pues ahora, cada vez es más difícil creer, la vida nos ha obligado a eso. Pero seguimos en la búsqueda, cruzamos no sólo pueblos, también mares y ciudades para reunirnos con el ser amado. Sólo que ahora sabemos que seguramente no será para siempre.

El amor debería dividirse por estados.

Disculpe estimado lector, pero son las 9: 32 de un sábado por la noche y yo me encuentro frente a una taza de café y un cenicero lleno de bachichas. Es el resultado de saber que mis amigos ríen en conjunto y que yo trabajo con "mi máquina", además de saber que el amor no es como la ortografía de un texto que se puede arreglar bajo las manos del editor. Será que amor es el que tenemos mi compu, yo y la soledad que, valiente, nos acompaña.

Usted sabe qué es el amor?

No quiero castigo, ni al cuerpo ni a la mente. El proyecto de las morras está en proceso de comenzar otra vez.

Hace mucho que no entraba aquí. El tiempo (eterno enemigo de todos), no me lo permitía. Pero el recorrido por los días inicia nuevamente, la ausencia no fue gratuita. Una amiga me dijo hace semanas que escribía cosas muy tristes. Dejé de escribir, lo hacía sólo en la mente. Cualquiera que me conozca lo suficiente sabrá lo que escondía cada palabra, cada letra. Decidí escribir sin dolor, pero no pude, lo intenté por meses, pero fue en vano. Quizá un periodo menstrual que no llega es el que me invita a no desaparecer por más tiempo. Las víboras mudan de piel, las ave fénix vuelan, sabrá qué me toque a mí, pero la metamorfosis, y no la de Kafka, ha iniciado.

------------

Hace semanas me fui a Acapulco, al II Encuentro de escritores del pacífico, me invitaron y fui, llegué sin back up, ni un sólo amigo de Tijuana, tuve que abrir las antenas y borrar la bruma. Acapulco no fue lo que esperaba... fue mucho mejor. Con todo y que dicen que ya no es el que solía ser, fue mejor. Mejor que estar aquí, donde los fantasmas citadinos te acechan en cada esquina. No extrañé nada, nada. Me olvidé por unos días de la violencia rutinaria, de lo cotidiano. Conocí a mucha gente, mucha. Escritores con ínfulas de grandeza (nunca deben faltar!) de ésos que te hacen sentir pequeño con una mirada, esa clase de mirada por encima del hombro que te obliga a mirar hacía arriba y decir: No me chingues, no me asusto, vengo de Tijuana. Lo dicho, tuve que abrir las antenas fronterizas, las que brindan la peculiaridad de vivir en la frontera. Hubo otra clase, la nuestra, la mía, la que escribe sin prejuicios románticos estilo romanticismo alemán, la otra clase, la que le saca la tinta a la pluma y a los dedos: los que valen la pena. Los que no saben dónde ni cómo iniciaron y no les importa; los que se toman un coco con ginebra en la playa mientras hablan de poesía con el Coquero; los que hablan de Von Kleist, mientras ven si compran un caballito de mar; los que quieren viajar para escribir mejor; los que fuman mientras se tatúan con gena una hada malévola en la espalda y piensan en Malcolm Lowry. Ya se me borró el tatuaje, por cierto.

Ojalá y "N" piense lo mismo.

Hoy que se detenga el tiempo, Nutte se va de casa, regresa a la suya. Yo me quedo encerrada en una ciudad que ha cambiado de perspectiva.

A ver cómo nos va.

Es tiempo de escribir nuevamente, más vale renovarse que morir.

Hoy: "Lectura de altura" Poetas vs. Narradores (Salve a su narrador y aviente un poeta desde una terraza de la calle 10). 

Participan:

Yohanna Jaramillo 

Jonathan Curiel 

Adrián Volt Sanz 

Minerva Reynosa 

Miriam García 

Rafa Saavedra 

Néstor Robles 

Claudia I. Solórzano 

Elizabeth Algrávez 

Chantal Torres 

Esmeralda Ceballos 

Todo el que llegue puede tomar el micrófono y leer. 

7:00pm.

 Los esperamos

Me hubiera gustado decir "Feliz Cumpleaños".

El tiempo transcurre más rápido de lo previsto. Miriam ya regresó a casa y estoy contenta por eso. Nos llevamos bien. Han sido días de descubrimientos y reconocimiento de una totalidad individualista. 

El lunes regreso a clases y no quiero, necesito más vacaciones. Dormir aunque no pueda. Leer por gusto y no textos obligados. Ya falta un año. Ya un año. Un año y ya.

Escribir, escribir...

Mariana

Hoy una amiga (a la que quiero mucho) me mandó el vídeo en 3D de su bebé, quien todavía está en el vientre. Debo confesar que no me gustó verlo, pero no por verlo nada más. Sino que no me gustó porque nunca pude encontrarle forma, no le vi la nariz, ni el dedo que dicen que se está chupando. Lo que sé es que después de ver el vídeo, seguramente necesitaré terapia.

El verano se fue. El tiempo me come y no puedo evitarlo. 

Abril

Nos abrazamos con la idea de volver a vernos. Va con el miedo que produce el cambio de ciudad, de calles, caras, trabajo. Se fue hoy y traté de no llorar. No lloré hasta que cerré la puerta. Se me fue la Abril. Espero verla en septiembre.

Besos a la abrilucha. Que se agarre el defectuoso.

MAX

Justo cuando iba a escribir de mi felicidad por haber leído Bufo & Spallanzani de Rubem Fonseca -recomendación de un alguien con muy buen gusto literario- y a comentar que fue una lectura que disfruté mucho...

Hoy no escribiré sobre la muerte de mi gato, no. No escribiré que llegó a casa el día de mi cena de cumpleaños, y que se puso debajo de la barra y me miró detenidamente. No diré que lo abracé y ahí valí madre. No hablaré de que era una bola de pelos de dos meses de edad y que le fascinaba dormir conmigo. No contaré que hoy un perro lo cazó con sus dientes y lo mantuvo ahí hasta que perdió la vida. No mencionaré que fui testigo de su terrible muerte y maullidos pequeños sin poder hacer nada. 

Escucho a Massive Attack mientras no escribo de la muerte de Max. Esto es un no escribir. Son sólo palabras para decir que desde hace mucho le temo a las despedidas, a las separaciones. Había decidido desde tiempo atrás no mantener apego por las cosas, las personas, los animales. El dolor por las pérdidas es cada vez más grande. Al contrario de lo que se piensa, con el tiempo, las cosas duelen más. Cada vez más. 

Es la muerte de un gato, pero conlleva la dilucidación del comportamiento general de los seres vivos. Siempre hay un agresor y siempre un agredido. Siempre alguien que gana y alguien que muere.

Es una lástima, Max, ni siquiera tengo una foto tuya.

Siempre el castigo.

Pásele al blog de:

www.todossomosunmundopequeno.blogspot.com 

Entrevistas, cartas y actualizaciones del Caso Cecut.

-En Tijuana, uno siempre se puede enamorar de todo- Dijo, mientras expelía una bocanada de humo. Yo siempre me enamoro, porque la ciudad es como una mujer, a veces está triste, otras se asusta o se alegra, pero siempre le da pa' lante. Siempre.

Lo escucho mientras espero que se llene el taxi. Mi asiento ya está apartado. Los tres fumamos. Él, el taxista y yo. Su jornada laboral comienza a las 10:00pm. Vende melones y sus clientes son los choferes de los taxis. Cada noche trae una fruta distinta, recorre los sitios de transporte y no se va a casa hasta que termina. Su sudadera -que solía ser blanca- esta roída del cuello, el pantalón se ve seboso y pasado de moda, su cabeza la cubre con una gorra de las Chivas. 

Le di el pedazo de pastel que traía de la fiesta para no comprarle melones. Se termina el cigarro y lo veo alejarse. 

En Tijuana, uno se enamora de todo. Aunque ya no con la misma intensidad de la adolescencia. Veo las calles camino a casa y trato de memorizarlas, la ciudad tiene recuerdos que nadie ha vivido. 

Al menos siento que ya no muero por dentro.

La esme está en www.la-ch.com y en www.revistaespiral.org.

Cuando uno camina solo, la ciudad es más grande, el suelo se hunde a cada paso, el olor de la soledad está en todas partes. Las calles inmensas guardan la memoria de los olvidados. No se extraña la compañía, se extraña la sensación de caminar sin sombras.

Pase lo que pase, Una siempre se enfrenta a hacer algo por primera vez.

Hoy comí con mi familia en petit comité, mis padres, mis hermanos y sus respectivas familias. Celebrábamos el día del papá. Vi sus hermosos ojos azules (los de mi padre), y pensé en la costumbre de celebrar esa clase de días, el de nombrar y capitalizar las emociones, el día de la madre, del niño, de la familia, del abuelo, etc. Y de cómo la no memoria, nos hace tanto daño. Mi padre nunca ha estado al pendiente de sus hijos, nunca una llamada, nunca un "cómo estás?" Verdadero. Todo es a través de mi madre. Desde la infancia lo recuerdo siempre con unas copas, o cerveza más bien, encima. A él le debo mi primera cruda. Tenía cinco años y fuimos a una fiesta. No recuerdo de quién o de qué era. Pero supongo que era para gente grande, pues no había soda ni agua de frutas para los niños. Comencé a jugar a las escondidas con mis amigos, y la sed llegó rápidamente. Cada vez que tenía sed, mi papá me daba de su bebida, yo no reconocí el sabor, pero recuerdo que era amargo y seco: era tequila. No sé que tanto tomé, pero en una de las vueltas, me paré en seco y caí completamente borracha, sí, borracha. De ahí no supe más, sólo sentí los brazos de mi hermano Darío, quien preocupado trataba de despertarme. Cuando abrí los ojos, ya era de noche, y la sed me quemaba la garganta. 

Lo veo ahora, 25 años después, y me sigue pareciendo guapo, y aunque no creo en las familias Kellog's, me hubiera gustado que la mía fuera una de las más cercanas a eso. O por lo menos, que Ramón pensara más en sus hijos, aunque ya seamos adultos. Es mi padre, y a él le heredé los rizos, la fuerza, y ese andar solitario y orgulloso: el de los Ceballos.

Le debo también mis primeras lecturas, sus novelas de ciencia ficción y las de vaqueros; mi primer cigarro, y el aprender a fumarlo; el defender mis ideas antieclesiásticas, y sobre todo, a creer en la gente y a ayudarla si es necesario; también el que nunca me pegó, pero sí me enseñó a pegar.

Mi madre dice que debo quererlo, que nunca me llama, pero que se la pasa hablando de mí con sus amigos, que está orgulloso, dice. Dice.

Todos en línea, hombro con hombro, parados en la explanada del Cecut, protestamos por el nombramiento. Caras que nunca se ven por el Centro, ahí estaban. Los guardias de seguridad, nos miraban perplejos, a la espera de que hiciéramos algo en contra de la institución: pero no, no lo hicimos. Peleamos por un espacio que es nuestro, aunque la mayoría lo niegue, y vocifere que es un recinto federal que no nos pertenece, sin embargo, nosotros somos el público que lo visita, el usuario que está al pendiente de los eventos. Somos los creadores que todavía creen que las cosas pueden cambiar.

Miriam y yo en la fila, luchando por una ideología con todo y el nerviosismo instalado en el estómago. Los guardias nos rodearon, Jonathan extendió la manta. Uno a uno, de los más altos, le ayudaron a sostenerla, el público perplejo no entendía lo qué pasaba, sin embargo fuimos su centro de atención durante los escasos minutos que permanecimos haciendo frente.

This is Tijuana, comin' comin'.

You only find one true love in your life... if you get lucky.

Por alguna extraña razón, durante el sueño, era capaz de reconocer que era éso: un sueño.

Entró a un auditorio enfundada en un vestido de noche color claro, glamuroso y largo. Sobre su cabeza, un chongo de salón sobresalía. Tomó el micrófono, la pista comenzó: era un concurso de belleza. Miró a la contendiente que había cantado antes que ella, y se rió, trató de buscar entre el público a personas conocidas, pero las luces no se lo permitieron. No canto, pensó. Pero su consciente, no inconsciente, le dijo: no importa, es un sueño, claro que cantas. Y Ella comenzó a cantar. No ganó, la corrupción no era parte del trato.

Con su vestido glamuroso, caminó por un jardín rodeado de flores y áreas verdes, a lo lejos alcanzó a ver la casa de la abuela, aquella del pueblo ahora casi abandonado; su abuela la esperaba sentada en el portal de la casa. Ella se abrió paso entre las flores. El sol comenzó a oscurecerse, la noche llegó de súbito, y su abuela le abrió los brazos, le dijo que la veía agotada, que se quedara a acompañarla para siempre. Él no va a volver, le dijo, está enamorado. Ella cayó de rodillas y comenzó a llorar. El área verde se manchó de rojo, y su vestido también. No eres Alicia en el país de la maravillas, le dijo su consciente. Su abuela la apretó entre sus brazos y le limpió la cara, vete, le dijo al oído, camina, aunque el suelo esté lleno de sangre.

Disculpe usted, bloguero-lector (sí es que alguien lee lo que ésta escribe), pero es que creo que mi abuela fallecida, está preocupada.

ENSENADA.-El TUMULTUOSO REPUDIO a la IMPOSICIÓN de Virgilio Muñoz Pérez como director del Centro cultural Tijuana( CECUT), ha desbordado ya las fronteras bajacalifornianas y repercutido en el medio cultural mexicano.

Así lo confirma la adhesión a la CARTA ABIERTA dirigida a Consuelo Sáizar, directora de Conaculta, de personajes como Carlos Monsiváis, JOSÉ EMILIO PACHECO, Juan Villoro, y Daniel Sada, entre MUCHOS otros INTELECTUALES Y LITERATOS de reconocida trayectoria dentro y fuera de este infernal CALDERÓN en que se ha convertido México.

Virgilio es para el de la VOZ un viejo conocido. Fui , en los hechos, su reportero de eventos especiales, y coordinador de la SECCIóN DE CULTURA Y ESPECTÁCULOS del desaparecido Diario 29, allá principios de los salinistas años noventa.

Aunque la relación tuvo momentos periodísticos muy fructíferos, empezó a desgastarse cuando el autodenominado “político de altos vuelos” quiso atropellar al periodista, y los intereses personales del director, sus ambiciones basadas en una MUUUUUY SOBREGIRADA AUTOESTIMA, empezaron a distorsionar el proyecto editorial.

Cuando en la mesa de redacción le preguntaba a sus achichincles si ese día le tocaba a RUFFO una SOBADITA o un COSCORRÓN, y ordenaba al subdirector editorial “golpear” a uno de los editorialistas de casa al que se le había DANDO CHANCE de tocar con el pétalo de una coma al salinismo o a alguno de los aliados políticos locales de Virgilio.

Cuando a expensas del área periodística empezó a engordar la nómina de sus allegados, de sus ASESORES que , a diferencia de los periodistas, contaban con funcionales oficinas con toda la parafernalia del “POLÍTICO MODERNO”.

Recuerdo que cuando JeZuZ Blancornelas visitó las instalaciones del Diario 29, le preguntó a un trajeado señor Pérez:”¿Y dónde está el periódico?”.

La gota que derramó el vaso de mi relación laboral con Virgilio, fue su actitud cuando al irme de vacaciones a Francia en abril del 91, me encontré con la efervescencia del referéndum de Masstrich, acontecimiento histórico que por mi cuenta y riesgo empecé a reportear para el D29, hasta que MI DIRECTOR me paró en secó esgrimiendo un supuesto costo económico para el periódico cuando las llamadas y el fax las pagaba quien firmaba las notas como “enviado especial”.

Al regresar, le dije que cuidaba los centavos pero no los pesos, aludiendo a la nómina de los amigos y recomendados, como lo era Hermenegildo Castro- protegido del jefe de prensa salinista, José Carreño Carlón-, quien aparte de cobrar como corresponsal de Notimex en San Diego, tenía sueldo de coordinador de sección en D9.

Y aprovechando el escenario de la cotidiana mesa de redacción, en la que cada uno de los coordinadores exponíamos los temas a publicarse, al llegar mi turno puse sobre la mesa un negativo de la página cultural de El Nacional que contenía una entrevista a Carlos Fuentes…

-¿Y qué dice CARLOS?-, inquirió el IGUALADO de VMP.

-Qué en política nadie es virgen: TODOS COGEN Y TODOS SON COGIDOS…-, fue la respuesta ante el rubor y desconcierto de tan buenas conciencias tijuanenses como Mario Ortiz Villacorta y Rogelio Lozoya.

Una vez fuera del periódico, y con mi liquidación de LEY esquilmada por el rencoroso Señor Pérez( a quien por cierto le gané el juicio laboral, aunque ya se encontraba al frente de otra CARTERA FEDERAL), publiqué una CARTA ABIERTA en el semanario ZETA, donde advertía a la comunidad tijuanense la clase de añagaza que tenían de regreso a casa.

FUE EN ESE MOMENTO, una VOZ SOLITARIA, acaso TEMERARIA, como algunos lo consideraron; el pataleo de uno de esos “resentidos” tan de moda en el sexenio salinista, que me cerraría TODAS LAS PUERTAS.

El adagio se cumplió en buena medida, pero no pasó mucho tiempo para que las “calumnias” empezaran a cobrar cierto sentido. Fiel a su alcurnia “renacentista” que, de acuerdo al dogma PRIcámbrico, presuponía una formación multidisciplinaria, Muñoz Pérez renunció a la dirección de un devastado D29, para asumir como delegado del INSTITUTO NACIONAL DE MIGRACIÓN en Tijuana; cargo que según un dictamen de la Comisión Binacional de Derechos Humanos, utilizó para iniciarse en el tráfico de migrantes.

Luego de ser retenido algunos días en el DF, fue finalmente exonerado, pues, recordemos, de acuerdo al evangelio según San Miguel(figura señera en la formación del precario director del Cecut), “LA IMPUNIDAD es un mal necesario, el oxigeno de nuestro sistema político”.

Toda esta saga la registré puntualmente en mis espacios editoriales en diarios de circulación nacional como Unomásuno y El Financiero, donde nunca fui desmentido quizás por ser considerado un (ed) mundito enano…Aunque sí recibí una llamada de Mario Ortiz Villacorta, quien a nombre de un Virgilio “arrepentido de su error”, me propuso llegar un “arreglo económico”.

Como bien recordará Villacorta, mi respuesta fue un rotundo NO. NADA de ARREGLOS en lo oscurito con M. Pérez.

18 años después, me llega a mi buzón electrónico la invitación a firmar la carta de repudio a la IMPOSICIÓN de Virgilio (padre del joven coordinador de prensa internacional de la presidencia de la República) en la dirección del CECUT, a lo que desde luego accedí con la misma convicción que me llevó a escribir este recuento.

No andaba tan ERRADO el “resentido”.

El IMPOSTADO SEÑOR PÉREZ(véase el reciente REMEDO de entrevista televisiva en Síntesis, en la que el “entrevistador” se exhibe impúdicamente como amanuense del “entrevistado”, en una doble degradación del periodismo y la política, del medio y del mensaje) resultó ser uno de esos grillos del PRIcámbrico temprano que, disfrazados de satrapillas ilustrados, “amantes de la cultura”, lograron hacer el CROSSING hacia el panismo gobernante.

Y ya envuelto en las otrora vilipendiadas banderas blanquiazules, se da el lujo de llamar “MUNDOS CHIQUITOS” a la LEGIÓN de artistas que lo impugna, no solamente de palabra, sino RENUNCIANDO A PROYECTOS YA COMPROMETIDOS antes de su indeseable irrupción en el emblemático complejo cultural de Paseo de los Héroes..

 Tomado del blog del escritor Edmundo Lizardi.

www.antiguacalifornia.blogspot.com

 

A pesar de que había muchas mesas desocupadas, Ella escogió la más escondida, la más alejada de todos. Decidió sentarse frente a la pared, divina estrategia para ocultar las lágrimas, en caso que éstas la desobedecieran y brotaran sin su consentimiento. Muchas veces había estado en ese lugar, con la misma compañía, los mismos meseros. La máquina del tiempo en retroceso, la máquina mil veces inventada sólo en la imaginación y memoria del Hombre.

El tiempo le dio licencia, y le permitió asistir al concierto imaginario de Josh Groban. Una canción muy adecuada, pensó: You're still you, after all, you're still you. La música en el restaurant japonés era algo nuevo, sinónimo de que los meses habían pasado.

Un abrazo largo, apretado, tembloroso, un depositarse de los cuerpos, el uno en el otro: un sentirse en casa, casa abandonada, pero casa. En el abrazo, ambos intentaron recorrer cada uno de los rincones y puertas del recuerdo.

Las risas, la conversación ligera, el querer esconder lo verdadero: una charla por meses postergada, un no querer hablar de lo que duele. Las palabras de su padre retumbaron en su cabeza, como retumbaba la tambora en las celebraciones de su pueblo. Los ojos verdes de su progenitor se clavaron en su memoria, el desacuerdo y las palabras altisonantes proferidas de sus labios, una preocupación aparente por el bienestar de su vástago femenino, la hicieron crear sonrisas y muecas falsas.

Él riendo, asintiendo, conversando. Ella, evitando verlo directamente a los ojos.

Un california especial, por favor.

Un teriyaki de pollo para mí.

Él ordenó el arroz extra que Ella había olvidado pedir. Para su sorpresa, Él fue el que lloró primero, la voz quebrada, un discurso de disculpa. Diez palabras, las suficientes para recordar lo vivido. 

Ella, con el llanto hecho piedra en la garganta. El sushi quedó casi completo, sólo dos piezas comidas. El llanto retenido, las palabras silenciadas. Prefería memorizar cada línea, cada gesto, para saber que el estar ahí, no era un invento.

Él le recomendó ver The Reader -mírala, con ella me acordé mucho de ti-, Ella quiso salir corriendo, pero Josh Groban seguía cantando: Through the darkness, I can see your light, and you will always shine, and I can feel your hearth and mine. You are still you, after all, you're still you. Time changes everything. I will always remember you. 

Que canción tan cursi, se dijo.

No se dijeron mucho, ambos podían oler el miedo a las frases hirientes, a la reacción de las personas en que se habían convertido en el último año.

Los celulares sonaron. Ambos supieron que tenían que irse.

Una vez más, un abrazo que transmitía lo no dicho, lo tácito pero no hablado. 

Ella dedujo que el dj del lugar estaba deprimido, cuando Wicked Games de Chris Isaak, comenzó a sonar.

Antes de despedirse, quedaron en comer juntos la siguiente semana: ambos sabían que era un mentira piadosa.

 

Épica

Me duele esta ciudad,

me duele esta ciudad cuyo progreso se me viene encima

como un muerto invencible,

como las espaldas de la eternidad dormida sobre cada una de mis preguntas.

Me duelen todos ustedes que tienen por hombro izquierdo una lágrima,

ese llanto es una aventura fatigada,

una mala razón para exhibir las mejillas.

En estas palabras hay un poco de polvo egipcio, 
hay unas cuantas vendas, hay un olor de pirámides adormecidas en el algodón del pasado, 
y hay también esa nostalgia que nos invade en ciertas tardes, 
cuando la lluvia se enreda en nuestro corazón como los cabellos húmedos y largos 
de una mujer desconocida.

Estuve atento a la edificación de los templos, al trazo de las grandes avenidas, 
a la proclamación de los hospitales, a la frase secreta de los enfermos, 
vi morir los antiguos guerreros, 
sentí cómo ardían los ángeles por el olor a vuelo quemado.

Me duele, pues, esta convocatoria inofensiva, esta novia de blanco, 
esta mirada que cruzo con mi madre muerta, 
esta espina que corre por la voz, estas ganas de reír y llorar a mansalva, 
y el trabajo de ustedes, los constructores de la nueva ciudad, 
los sacerdotes de las nuevas costumbres, los muertos del futuro.

Me duele la pulcritud inútil, la voluntad académica, 
la cortesía de los ciegos, 
la caricia torva como una virgen insatisfecha.

Mirad las excavaciones de la noche, 
escuchen a Lázaro conversando con sus sepultureros, mostrándoles su anillo de compromiso con la Divinidad. 
Vean a Lázaro en el restaurant y en el tranvía, 
en el ataúd y en el puente, en el animal y en su plato de carne.

Sí, me duele este atardecer, 
esta boca de sol y de verano.

Mi José Carlos Becerra (Sí, es mío, lo siento, Sara).

"Casting para obra teatral"
El grupo de teatro "La Tropa de Dédalo" te invita a que asistas al casting que se realizará este sábado 20 de junio de 4:00 a 8:00 pm en Loft, Espacio Escénico.

Perfil

Mujeres de 22 a 28 años
Complexión delgada
Atractiva

Dirección:
Ave. Abelardo L. Rodríguez 2916-F, Zona Río, Tijuana. Entre Vitromex y PGR (por la glorieta del Hotel Lucerna).

Para mayores informes favor de comunicarse al (664)634-3405 o al correo electrónico esmeraldaceballos@gmail.com

Los esperamos.

Stalker

Él dijo: Deja de acosarme.
Yo le dije: OK, va,
pero quise decir:
no vuelvo a llamarte por teléfono
no vuelvo a visitarte en casa
no vuelvo a salir a la calle, de noche, para ver si te encuentro
o a buscarte en la escuela
o en línea
o en el mundo
no te vuelvo a besar de madrugada
ni a abrir las piernas para regresar al tiempo
en que me esperabas con flores en la terminal de autobuses
no vuelvo a poner tu sonrisa negra como cubrepantallas del hastío
no vuelvo a tomar tus manos para conciliar el sueño
no vuelvo a escribir en tu piel la siguiente mañana
no vuelvo a arrastrarte a la inmundicia de la infidelidad
no vuelvo a verte
como he visto a todos los hombres en mi vida:
esperanzadamente. 

Atenea Cruz.

Y cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba ahí...

Monterroso, Augusto. (Todos lo sabemos).

La noticia espantó a todos esa mañana: cambio de director en el Centro de mayor importancia del Noroeste, pero no paró ahí, vinieron los despidos: el cambio de gabinete, de equipo, la caída estrepitosa y cancelación de proyectos, las cartas de renuncia de varios creadores de la entidad, del "arte local", de los "mundos pequeños" (sic). Siempre he estado en desacuerdo con ese mote: "arte local". Un "arte local" que revoluciona a tal grado que logra que la mirada internacional voltee hacía acá: Tijuana. Con el cambio viene la unión de creadores, la no abyección ante los hechos, el desacuerdo con los procesos, el reclamo de un espacio que pertenece a toda la comunidad californiana, y no a unos cuantos.

El desacuerdo. La obligación u oportunidad de crear espacios culturales alternos, la invitación a convertirnos en nuestros propios gestores. Una vez más, lleva la batuta (desafortunadamente), la política ortodoxa que no conoce otra manera de actuar, más que la de la ley del más fuerte.

Esto es el castigo, diría Foucault.

Había quedado bien frente a las cámaras, su actuación había sido asertiva: fingió que era feliz. Al despedirse de todos en el canal de televisión, advirtió el pequeño dejo de agradecimiento de los que se quedaban, se dio lástima, ni siquiera un Ariel cerca, pensó.

Caminó más de tres cuadras para tomar el taxi, tomó el camino más largo, a pesar de que el cansancio le había llegado como llega la lluvia en el verano.

Llegó a casa con el vómito a mitad de la garganta, lo había pospuesto todo el trayecto. En el taxi, odió a la mujer que cantaba una canción de Lupe Esparza. Cuatro meses sin carro, se dijo. Cada cumpleaños le sucedía lo mismo, pero en esta ocasión, los residuos de la comida matutina se resistían a salir. 

Su memoria viajó cuatro semanas atrás: la compañía, la gente entrando y saliendo de su casa, de su baño, de su cocina, y extrañó los momentos, fotografió en su mente, la barra y la serie de lop tops de distintas marcas y tamaños que la adornaban. Cada lop top, una personalidad infinita, un recuerdo hecho palabras. Miró la bolsa roja donde guardó lo olvidado: las chamarra de Franco, la caja del rastrillo y el chocolate de Noé, el libro que no encontró de Sara, el shampoo desconocido, los tennis de Abril. Su memoria fotográfica le evitó caer de rodillas y no olvidar, no olvidar. Incluso el toquido a aquella puerta le pareció digno de ser recordado. Incluso la última vez de las últimas veces sentada en esa mesa del Samborns, acompañada de esa expresión austera, la expresión que hacía lo posible por no demostrar más de lo debido.

Esta ocasión sería distinto, no vomitaría en soledad, Max, su gato, la miraba, parado en su cabeza. 

Que tal?,

 

Estos dias hemos estado recogiendo firmas. Esperemos la respuesta.

 

Se las adjunto aqui abajo. Por favor, si hay alguien que falte, hagalo saber porque seria muy bueno tener todos los nombres, ya que la lista naturalmente va a seguir creciendo estos dias y mucha gente se entera poco a poco, asi que difundanla y pidan me envien sus firmas: heribertoyepez@gmail.com 

 

No hemos logrado contactar a muchas personas que han trabajado o estan interesadas en esta area de la vida tijuanense y fronteriza, porque no tenemos sus emails, asi que si no ven a alguien, escribanle ustedes mismos, preguntenle. Haganla circular porque no tengo el email de todas las personas que firmaron, me faltan muchos...

 

Hemos estado de acuerdo muchas personas que independientemente de cualquier otro resultado, no la carta sino lo que esta carta deja ver (una comunidad tan diversa como la nuestra, unida) es algo maravilloso, francamente.

 

Ademas de su firma, hemos recibido cartas con comentarios que realmente emociona leer y nos deja claro que Tijuana y la  'cultura' como forma de vida definitivamente es un simbolo de entusiasmo, lucha, resistencia, muchas cosas, algo tremendo, fabuloso. No hay que detenerse, hay que seguir trabajando y cada vez hacer mejores y mas profundas contribuciones a traves de nuestra participacion, obra, colaboracion, independencia y trabajo con las instituciones y fuera de ellas. Disculpen si estoy emocionado, pero no encuentro forma de no estarlo. Fue chingonsisimo recibir una parte de estos emails.

 

Muchas gracias a todas y todas por este primer paso (habra mas si es necesario), esto lo hemos hecho en equipo espontaneo que nos incluye a todos nosotros; me tome la libertad de reunir emails y mandar la carta por todos mis contactos, pero apenas hice eso las primeras dos horas, despues la carta tomo su propio rumbo y se la apropiaron muchos sectores; revisen bien la lista, dice muchas muchas muchas cosas y todas positivas, porque a veces descalificamos la razon por la cual otro persona firma o porque otra no quiso, pero hay que mirar las cosas mas humanamente y entonces veremos que cada firma (y cada no-firma tambien) es un deseo de mejorar esta vida.

 

Esta vez nos pusimos de acuerdo. Y con los que no estamos de acuerdo, tambien son nuestros amigos, porque gracias a ellos surgio esto otro. No hay que fomentar divisionismos, hay que aprovechar esto como una oportunidad para discutir intensamente, no ceder a la falta de transparencia y construir algo mejor. Esto es un gran dialogo y lo unico que no queremos es que cierren este dialogo, como si Tijuana fuese una ciudad de segunda clase que desde otro sitio se le pide que se calle. No nos vamos a callar.

 

No hay precedente para esta participacion tan unanime, no nos olvidemos de esto. Aunque Conaculta se haga sorda, nosotros no lo fuimos a nosotros mismos y eso es lo mas importante, porque Conaculta se va a ir con sus funcionarios, pero nosotros vamos a seguir trabajando juntos.

 

No queremos puestos, no queremos huesos, no queremos nada de esas cosas; esto lo hacemos porque creemos en el jale, proyectos, vidas, emociones e ideas de todas estas personas y en su derecho a querer participar.

 

Apenas surjan mas noticias, las enviaremos.

 

En caso de que me releven y sea otra persona quien mande la siguiente informacion, hasta luego y un abrazo,
Heriberto

 

 

Consuelo Sáizar Guerrero

Presidenta

Consejo Nacional para la Cultura y las Artes

 

Por medio de esta carta, los abajo firmantes —artistas, intelectuales, promotores de la cultura, profesionistas y personas interesadas en el devenir de las instituciones de cultura y en las políticas culturales aplicadas por los tres niveles de gobierno en Tijuana— solicitamos atentamente la reconsideración del nombramiento del director del Centro Cultural Tijuana (CECUT).

 

Virgilio Muñoz es una persona que merece nuestro respeto pero cuya trayectoria no cumple con el perfil indispensable en esta área específica de la cultura. No se trata de un profesionista que haya tenido responsabilidades previas en la gestión cultural o en la administración de instituciones culturales; tampoco cuenta con la presencia activa o el conocimiento de la comunidad cultural y de los creadores artísticos de la región; no ha encabezado ningún proyecto de índole cultural en años recientes; estamos seguros su trabajo ha sido valioso y será valioso en otra áreas, pero la dirección de CECUT requiere de un perfil activo mucho más claro.

 

Por lo cual solicitamos que se reconsidere la designación.

 

De ser ratificada, estaríamos corriendo el riesgo de entrar en un largo proceso de división, y se pondría en entredicho los procedimientos de selección de funcionarios por parte de la presente administración y creemos que esto será tomado por un sector considerable de la comunidad de la frontera como un golpe contra el avance de la cultura de la región y contra el propio CECUT.

 

En la ciudad de Tijuana y la región hay personas que cuentan con la preparación profesional, la trayectoria reciente y la experiencia que se requiere para desempeñarse exitosamente como directoras o directores del CECUT.

 

Pedimos, pues, respetuosamente:

 

A. Se permita superar la situación de creciente inconformidad entre la comunidad cultural, propiciando y conduciendo una selección comprometida con el desarrollo cultural de la región que favorezca los auténticos consensos con la ciudadanía, por encima de cualquier criterio político. Consideramos que la dirección de CECUT debe quedar en manos de una persona que no ponga en duda la seriedad de las decisiones de su gestión.

 

B. Que la selección del director del CECUT sea un proceso en el que los nombres y perfiles de los candidatos, la auscultación de los mismos y el nombre de quien resulte seleccionado, sean fases abiertas a la ciudadanía y donde rijan los intereses estrictamente culturales.

 

Esta carta no está apoyando a ningún candidato alterno. Lo que estamos solicitando es que se transparente una decisión tan importante para esta región.

 

Sin otro asunto, confiamos en la prudencia de las decisiones a tomar, porque lo que está en juego es algo muy importante y sabemos que no hay necesidad de convertir esta designación en una arena política que se preste al desgaste de las instituciones y al desprestigio de la presente gestión. Le enviamos un cordial saludo.

 

Orden alfabético:

  

1. Javier Acosta (poeta, profesor universitario)
2. Gabriel Adame (artista visual)
3. Carmen Aguilar (Fotógrafa)
4. Beatriz Alfaro (Asesora de OSCs)
5. José Antonio Altamirano (historiador y profesor)
6. Alfonso Ángeles (librero)
7. Ricardo Arana (comunicólogo)
8. Flora Arias Ramírez (Fotógrafa)
9. Melisa Arreola (arquitecta y artista visual)
10. Mónica Arreola (Arquitecto y Artista Visual)
11. Heidy Arriaga (artista visual)
12. Abraham Avila (realizador visual y profesor)
13. Hebert Axel González (Director escénico / promotor cultural)
14. Ceci Bastida (música)
15. Mely Barragán (artista visual y maestra)
16. Edgar Noé Barrios (promotor de DSC Dif municipal y músico)
17. Guillermo Beltrán Villanueva (Lic. en Letras Hispanoamericanas)
18. Raquel Beristain Anaya (Coordinadora de Preparatoria Abierta)
19. Paty Blake (escritora y promotora cultural)
20. Juan Sebastián Beltrán Padilla (artista visual)
21. Lorena Beltrán N. (diseñadora gráfico)
22. Angel Benson Beaz (Arquitecto y Artista Visual)
23. Alvaro Blancarte (artista visual y catedrático)
24. Laura C Blanco (artista visual)
25. Jean von Borstel (artista plástica)
26. Gabriel Boils Terán (artista visual)
27. Rubén Bonet (escritor)
28. Nancy Bonilla (estudiante de filosofía)
29. Jorge Briones (investigador de la cultura)
30. Sergio Brown (comunicólogo y cineasta)
31. Montserrat Buendía (comunicóloga y fotógrafa)
32. Reginaldo Bustamante (Escritor)
33. Amaranta Caballero (escritora)
34. Abraham Cabrera (arquitecto y artista visual)
35. Flora Calderón (escritora)
36. Juliana Camacho Castro (Profesora Esc. de Artes UABC)
37. Carmen Campuzano (artista visual)
38. Lizzette Camacho (Docente)
39. Giacomo Castagnola (Arquitecto y diseñador)
40. Sol Enrique Castellanos (artista visual y editor de video)
41. Octavio Castellanos (artista visual)
42. Gabriel Castillo (Promotor de eventos)
43. Roberto Castillo (escritor y profesor)
44. Cristian Castro (filósofo, productor de radio)
45. Ismael Castro (Artes y Medios)
46. Carmela Castrejón (artista visual, maestra)
47. M. Magdalena Cerda Báez (organizadora comunitaria por Justicia ambiental)
48. Esmeralda Ceballos (productora de teatro y escritora)
49. Franklin Collao (artista)
50. Rosina Conde (escritora)
51. Eduardo Cooley Uriegas (artista visual y maestro)
52. Fernando Corona (artista visual)
53. Alejandra Corrales Rivera (estudiante de Comunicación)
54. Luis Humberto Crosthwaite (escritor)
55. Teddy Cruz (Arquitecto, Profesor en Cultura Publica y Urbanismo, Dept. Artes Visuales, UCSD)
56. Jaime J Cuanalo (Artista e Investigador)
57. Charlynne Curiel (antropóloga social)
58. Mariana Chávez (Grupo Taltecan Teatro)
59. Angélica Delgado Nuño (comunicóloga, documentalista y profesora universitaria)
60. Lourdes De León (Diseñador Gráfico)
61. Leidy Del Real Palomera (estudiante de teatro y comunicación, UABC)
62. Lorena Díaz (psicóloga)
63. Iván Díaz Robledo (Director/Productor)
64. Marvin Durán (escritor y publicista)
65. Felipe Ehrenberg (neólogo)
66. Raymundo Díaz Esparza (actor)
67. Margarita Félix (artista platico)
68. Daril Fortis (escritor y estudiante de medicina)
69. Jorge Flores Oliver, Blumpi (Ilustrador, comiquero y escritor)
70. Cynthia Franco Gil (Equilibrista)
71. Marla Gamez (Publicista musical y Locutor)
72. Jorge Alberto Gamboa Guevara (estudiante de comunicación y artista visual)
73. Alfonso García Cortes (escritor)
74. Elyot García E. (diseñador de gráficos)
75. Omar Salvador García Guzmán (cineasta)
76. Miriam García (historiadora, escritora y profesora universitaria)
77. Gabriela García Méndez (profesora y promotora de la lectura)
78. Alejandra García Méndez (Catedrática y productora de radio)
79. Felipe García Naranjo (Productor)
80. César García Valderrama (músico y educador)
81. Ayme Giles (Comunicóloga/Maestra)
82. Charles Glaubitz (artista Visual)
83. Verónica Glezqui (artista visual)
84. Francisco Godínez Estrada (museógrafo)
85. Fidel Ernesto González Hernández (periodista y mercadólogo)
86. Alfredo González Reynoso (estudiante de literatura)
87. IEVE González (Artista visual y maestro)
88. Aidé Grijalva (historiadora)
89. Víctor Manuel Gruel Sández (Sociólogo y profesor)
90. Gabriela Gutiérrez (diseñador gráfico)
91. Margarita González (promotora cultural)
92. Yhaira González (Egresada de Filosofía)
93. Pablo Guadiana (fotógrafo, investigador).
94. Aldo Guerra (Artista Visual)
95. Javier Guerra  (Diseñador y Licenciado en Filosofía)
96. Rubén Guevara (Cineasta)
97. Franchesca Guillén (Actriz)
98. Daniel Guzmán (Estudiante de comunicación)
99. Fabiola Hernández Flores (Estudiante)
100. Ingrid Hernández (artista visual y maestra)
101. Jehú Hernández (arquitecto de software / estudiante de literatura)
102. Luis G. Hernández (artista visual/curador/profesor)
103. Sara Hoyos Terrazas (Estudiante de Comunicación, UABC)
104. Miguel Ángel Iñiguez (artista visual)
105. Josh Kun (Profesor de Medios y Cultura, Universidad del Sur de California)
106. Yohanna Jaramillo (escritora y promotora cultural)
107. Laura E. Jiménez (artista visual y actriz)
108. Jennifer Juárez Pereyra (estudiante de Lic.Comunicacion UABC)
109. Ulises Legarreta (diseñador y promotor de nuevas ideas)
110. Edmundo Lizardi (escritor)
111. Daniel López Pérez (egresado de Historia, UABC)
112. Adriana López Rosas (Abogada Especializada en Derecho Ambiental y escritora)
113. Jesús A. López (Diseño y programación Radioglobal.org)
114. Gustavo López (vendedor y cinéfilo)
115. Susana López (maestra y bailarina)
116. Dulce María López Vega (artista y radialista)
117. Gidi Estefani Loza (diseñadora y escritora)
118. Alfredo Lucero-Montaño (profesor de filosofía)
119. Hugo Lugo (artista visual)
120. Juan José Luna (Director y dramaturgo)
121. Aaron Magnan (profesor y escritor)
122. Christian Maho Balderas (disenador gráfico)
123. Lorena Mancilla (escritora y profesora)
124. José Luis Martín (artista visual / docente)
125. Itzel Martínez del C (artista visual)
126. Karla Martínez (promotora cultural)
127. Nora Martínez (librera)
128. Carlos M. Martínez Nájera (Músico y estudiante de Historia)
129. Adrián Mejía Figueroa (estudiante de artes visuales)
130. David Mejía (Comunicador y maestro)
131. Manuel Mendiola Meraz (Estudiante y Reportero)
132. Yolivette Mendoza (Catedrática, Lic. Lengua y Literatura)
133. Priscilla Merarit Viera Alcazar (Estudiante de Doctorado)
134. Pepe Mogt (músico electrónico)
135. Azzul Monraz (artista visual/música)
136. Roberto Monreal (artista visual-plástico)
137. José Antonio Monroy (Artista visual/deportista)
138. Elizabeth Montes de Oca Salas (estudiante de filosofía)
139. Fiamma Montezemolo (profesora del Colegio de la Frontera Norte)
140. Francisco Negrete (estudiante de historia del arte y escritor)
141. Jael Norzagaray Hernández (estudiante de comunicación)
142. Ana Karenina Ochoa (estudiante de filosofía)
143. Sidharta Ochoa (escritora y profesora)
144. Jaime Orozco (escritor y educador)
145. Julio Orozco (artista visual)
146. Alfredo Ortega Trillo (escritor y periodista)
147. Rubén Ortiz Torres (Artista visual y profesor de la Universidad de California en San Diego)
148. Alejandro Pacheco (Comunicólogo y Promotor Cultural)
149. Lilia Angélica Palomares Santillán
150. Juan Antonio Pantoja (Guionista y Director)
151. Barbarella Pardo (Cineasta)
152. Roberto Partida (artista multidisciplinario y gestor cultural)
153. Daniela Patre (arq. de interiores y museógrafa)
154. Judith Pedroza (artista visual)
155. Chantal Peñalosa (ejecutante musical)
156. Humberto Peña Cano (escritor)
157. Verónica  Peña (diseñadora gráfica)
158. René Peralta (arquitecto)
159. María del Carmen Pérez Talamantes (catedrática)
160. César Perlop (artista visual y maestro)
161. Omar Pimienta (artista visual y escritor)
162. Raquel Presa (Directora y Productora de Teatro)
163. Blanca Quiriarte (escritora)
164. Marcos Ramírez ERRE  (Artista visual)
165. Katya Ramírez Islas (fotógrafa)
166. Dulce Ma. Ramírez Islas (profesora)
167. Olimpia E. Ramírez M (docente y promotora de lectura)
168. Nathalie Ramírez Soria (artista plástico)
169. Juan Carlos Reyna (escritor y periodista)
170. Salvador V. Ricalde (artista multimedia)
171. Jesús F. Rodríguez (escritor)
172. Fortunato Robles (docente)
173. Néstor Robles (escritor)
174. Yaren Rojas (tijuanense, profesora)
175. Michelle Romero (Artista visual)
176. Roberto Romero-Molina (artista visual)
177. Pepe Rojo (escritor y profesor)
178. Carlos Rosales (Profesor de la escuela de Artes de la UABC)
179. Roberto Rosique (artista visual)
180. Giancarlo Ruiz (cineasta/actor)
181. Miryam Ruiz (escritora)
182. Jaime Ruiz Otis (artista plástico)
183. Rafa Saavedra (escritor)
184. Pablo Jaime Sáinz (escritor y periodista cultural)
185. Daimary Sánchez Moreno (estudiante de literatura y educadora)
186. Jorge Sanders (videoartista)
187. Lorena Santander Peralta (Diseñador gráfico)
188. Jorge F. Sánchez / Jofras (artista visual y maestro)
189. Lucia Sanromán (curadora de arte)
190. María de los Ángeles Santos Ramírez. (activista)
191. Luis Elías Sanz (urbanista)
192. Claudia Solórzano (estudiante de Literatura)
193. Aarón Soto (cineasta)
194. Víctor Soto Ferrel (escritor)
195. Regina Swain (escritora)
196. Gilberto Terrazas Gaxiola (artista visual)
197. Gustavo Torres (catedrático universitario)
198. Adriana Trujillo (comunicóloga y videoartista)
199. Alicia Tsuchiya (artista visual, estudiante de Gestión Cultural)
200. Ana Valderrama (estudiante de artes escénicas)
201. Carlos Valencia (Actor)
202. Margarita Valencia (filósofa, escritora y artista de performance)
203. Pável Valenzuela Arámburo (comunicólogo y documentalista)
204. Liz Vallaird (artista plástico
205. Fausto Vargas (artista visual))
206. Rosa María Vázquez Magaña (Abogada, activista y fotógrafa)
207. Iván Velázquez de León R. (compositor y pianista)
208. Joaquín Venegas (estudiante universitario)
209. María de Jesús Vega Castro (estudiante de artes)
210. Yvonne Venegas (fotografa)
211. Alan Vergara (activista)
212. Ada B. Villa (psicóloga)
213. Elías Visáiz (artista plástico)
214. Fernando Vizcarra (escritor y académico)
215. Adrián Volt Saénz (escritor)
216. Heriberto Yépez (escritor y periodista)
217. Gerardo Yepiz  (artista visual, curandero)
218. Alejandro Zacarías (artista visual)
219. Rafael Zamudio (estudiante de literatura)
220. Roberto Zea Macarty (arquitecto, artista plástico, docente)
221. Christian Zúñiga (maestro)